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Con mucho cariño, mi amigo y colega del Hospital Japonés, el Dr. Juan Carlos Antelo Salmón, comenzó un día a llamarme “Dr. Colati”. Al principio no comprendía el motivo de aquella transformación de mi apellido, hasta que me explicó que provenía de un recuerdo de su hermana, María Eugenia Antelo Salmón, quien fuera mi profesora en el Kinder “Ana Barba”, ubicado entonces —a inicios de la década de 1960— en la esquina de las calles Aroma y Arenales, allí donde pasaba el antiguo Río Telchi y unos troncos de madera permitían cruzar de una acera a otra, entre el kínder y la casa de la familia Pittari.

La profesora le había contado que, cuando me preguntaban mi nombre siendo apenas un niño, yo respondía inocentemente: “Pedito Colati”.

Pasaron los años, y fue creciendo en mí el deseo de reencontrarme con aquella maestra de la infancia, guardiana silenciosa de nuestros primeros pasos en la vida. Hasta que esta mañana, mi querido amigo Juan Carlos me llamó para invitarme a visitar a su hermana.

Llegué aproximadamente a las once de la mañana a su casa, en la esquina de Tarija y Saavedra. Desde afuera observé la bandera de Santa Cruz flameando permanentemente, como un símbolo de identidad y amor profundo por esta tierra. Al ingresar, el patio, adornado con plantas y flores, me transportó inmediatamente a aquellos patios antiguos de Santa Cruz, semejantes a los que rodeaban el Kinder “Ana Barba” de mi niñez.

La profesora estaba sentada en la mesa de su sala con su rostro mostrando sus intensos ojos celestes, reflejaba con nobleza el paso de los años, mientras sus cabellos blancos parecían guardar la memoria de generaciones enteras de niños cruceños. Y entonces comenzó algo más que una conversación: fue un reencuentro entre la madre y la maestra que habitan en el recuerdo de un niño.

Con voz firme y serena, evocó aquellos cantos que enseñaba a sus alumnos, convencida de que el aula debía ser la continuación del hogar. Hablaba del cariño que los niños sentían por sus maestras, de la educación como un acto de afecto, disciplina y formación espiritual.

Aquel año de 1960 había significado para mí un gran cambio. Mi madre se trasladó desde Puerto Pailas a Santa Cruz, porque los trabajos del puente sobre el Río Grande estaban llegando a su final. La empresa Techint, constructora de aquella gran obra que transformó el desarrollo regional y dejó también la huella del diseño de los anillos de la ciudad, concluía su labor. Su representante era el Ing. Bonino, cónsul de Italia en Santa Cruz, y entre sus colaboradores se encontraba mi padre, Pietro Colanzi, llegado pocos años antes desde Italia.

Una nueva vida comenzaba entonces para nuestra familia.

Nuevos amigos llenarían mi existencia hasta el día de hoy: las familias Vega, Aguirre y tantas otras, cuyos juegos, alegrías y tristezas quedaron sembrados para siempre en mi memoria. La calle Aroma pasó a convertirse en el escenario de mi infancia.

Y en medio de aquel tiempo de cambios, vacíos y descubrimientos, apareció la figura luminosa de la profesora María Eugenia Antelo Salmón, cuya afectuosidad y didáctica llenaron en mí el deseo de seguir adelante y aprender. Su voz firme, creativa y profundamente enamorada de Santa Cruz estuvo presente en cada jornada de aquel inolvidable kínder de mi infancia.

La profesora recordaba también su cercana amistad con Gladys Moreno, cuya música hacía escuchar a sus alumnos. Entre todas las canciones, mencionó con emoción su favorita: “Y no viene el olvido”.

Habló asimismo de su distinguida familia. Recordó a su abuelo, Julio Salmón, y a aquella elegante señora, formada en Buenos Aires, amante de los buenos modales y profundamente caritativa, quien posteriormente se casaría con el prefecto de Santa Cruz, el General Serrano.

Entre sus recuerdos surgieron también historias entrañables, como el apoyo brindado por el Club de Leones de Santa Cruz, encabezado por don Arnaldo Saucedo, para construir el nuevo Kinder “Ana Barba”, ubicado posteriormente en la calle Bolívar, en terrenos vinculados a la iglesia de San Francisco. Años después, cuando regresaba del colegio “Basilio de Cuéllar”, recuerdo haber observado en aquel pasillo la cola móvil del león, símbolo inolvidable del Club.

Su amor por la música oriental venía desde la infancia. Su abuelita Celia Mercado Ortiz tocaba el piano, creando en el hogar un ambiente de sensibilidad artística y espiritual. Y el cariño que despierta la profesora no nace solamente de sus conocimientos, sino también de la nobleza de sus gestos. Recordaba, por ejemplo, cómo enfrentó a su esposo, el General Serrano —entonces Prefecto del Departamento y Comandante de la Octava División del Ejército— para exigir que el chofer de la familia se sentara a la mesa junto a ellos, en igualdad y dignidad.

También evocó un antiguo libro fotográfico de la sociedad cruceña, organizado por el prestigioso fotógrafo Vacapereira, cuya casa fotográfica se encontraba en la esquina de las calles Beni y Arenales. Allí aparecía ella, apenas con quince años, mirando al futuro con aquellos ojos claros y transparentes que todavía conservan la serenidad de otro tiempo.

Hacia el mediodía, la profesora, con la hospitalidad cálida y sencilla de las antiguas familias cruceñas, nos invitó un delicioso locro de gallina. Aquel aroma, profundo y familiar, parecía venir desde otra época, transportándonos a los locritos de antaño, aquellos que reunían a las familias alrededor de la mesa bajo la sombra de los patios antiguos de Santa Cruz.

Compartir ese almuerzo con ella fue mucho más que una comida: fue un viaje emocional hacia la infancia. Y cuando, con gesto maternal y cariñoso, colocó en mi plato una presa de gallina, sentí que el tiempo desaparecía por un instante. Era como volver a ser aquel pequeño niño del Kinder “Ana Barba”, acogido nuevamente por la ternura y el afecto de su maestra.

En aquella mesa no solamente se compartía un locro; se compartían recuerdos, gratitud y la continuidad invisible de los afectos que permanecen vivos a pesar de los años.

Este pequeño tributo está dedicado a una gran maestra, que junto a otras educadoras inolvidables —como la profesora Martha Mendieta, la profesora de música Celia, con su cabello enrulado, y la directora profesora Vaca— marcaron profundamente la vida de tantos niños cruceños.

Ellas fueron mucho más que maestras: fueron la continuidad moral y afectiva de nuestros hogares. Sembraron valores esenciales como la honestidad, el trabajo, el respeto y el amor por la tierra donde nacimos.

Pero este homenaje quiere ser también un mensaje para nuestra sociedad: valorar la educación de la infancia, porque es allí donde el corazón humano permanece más fértil para sembrar valores y conocimientos capaces de acompañarnos toda la vida.

En un mundo cada vez más competitivo y acelerado, recordar a maestras como María Celia Antelo Salmón, cuyos estudiantes querían estar “con la profesora ojos de michi”, es volver a comprender que la verdadera educación no solo forma intelectos: forma almas.

Por PINO

Hay momentos en la vida —y también en la historia de un país— en los que la realidad obliga a cambiar el diagnóstico.

Al inicio, los síntomas parecen claros. Un paciente consulta por fatiga, pérdida de peso, malestar general. Se solicitan estudios básicos, se ensaya un tratamiento inicial y se espera una evolución favorable. Pero pasan los días… y algo no encaja. La respuesta no es la esperada. Aparecen nuevos signos. Se profundizan los análisis. Y entonces surge una verdad más compleja: la enfermedad no era localizada; era sistémica.

Algo similar está ocurriendo hoy en Bolivia.

Durante años, muchos pensaron que nuestros problemas eran puntuales: falta de dólares, presión sobre los combustibles, desequilibrios fiscales manejables. Pero poco a poco se ha ido revelando un cuadro más amplio y delicado. La economía no solo está tensionada; el modelo mismo muestra signos de agotamiento. La institucionalidad presenta fisuras. La confianza —ese tejido invisible pero vital— se ha debilitado.

Como en medicina, el diagnóstico ha evolucionado.

Y con él, también la comprensión de la gravedad.

En este punto, resulta iluminador recordar el pensamiento de Edgar Morin, quien ha descrito las crisis contemporáneas como “policrisis”: situaciones en las que múltiples problemas —económicos, sociales, políticos— no solo coexisten, sino que se entrelazan, se potencian y terminan configurando una crisis de conjunto. No se trata de varias enfermedades aisladas, sino de una sola condición compleja que afecta al organismo en su totalidad.

Esa es, precisamente, la sensación que hoy se percibe en Bolivia.

Cuando una enfermedad se vuelve sistémica, ya no basta con tratar un órgano. No se puede abordar solo el síntoma visible. Se requiere una mirada integral, coordinada, a veces más lenta de lo que el paciente o la familia quisieran. Porque cada intervención tiene consecuencias. Porque el organismo es uno solo, y todo está interconectado.

Muchos se preguntan —con razón— si se están tomando las medidas necesarias, o si estas se están postergando. La respuesta no es simple. Sí hay acciones. Sí hay intentos de estabilización, de corrección, de apertura. Pero también es evidente que se avanza con cautela. No por falta de conciencia, sino por la dificultad inherente a intervenir un sistema complejo sin provocar efectos secundarios mayores.

En medicina, sabemos que hay tratamientos agresivos que pueden salvar, pero también pueden descompensar. Y hay tratamientos graduales que preservan el equilibrio, pero requieren tiempo.

Bolivia parece estar transitando ese delicado equilibrio.

No es casual que se hable del “país tranca”. No es solo una descripción del tráfico o de la burocracia. Es una forma de ser. Un ritmo histórico. Una manera, quizás imperfecta pero real, de procesar los cambios sin romper del todo el tejido social.

Sin embargo, no debemos confundir lentitud con inmovilidad.

El paciente no está estático.

Respira. Responde. Se adapta.

Tal vez no mejora al ritmo que quisiéramos, pero tampoco colapsa. Y eso, en un cuadro sistémico, no es un dato menor. Es, de hecho, una señal de reserva vital.

La recuperación será más lenta de lo previsto. Más exigente. Más compleja. Requerirá ajustes continuos, decisiones difíciles y, sobre todo, paciencia colectiva. Pero si el diagnóstico se ha profundizado —y parece que así es— entonces también puede consolidarse un tratamiento más adecuado.

A mediano plazo, lo importante no será la velocidad del cambio, sino su dirección.

Porque en medicina, como en la vida de los pueblos, hay algo que nunca debe perderse:
la capacidad de recuperación del organismo.

Y Bolivia, con todas sus dificultades, aún la tiene.

“La Vía: Para el futuro de la humanidad” – Edgar Morin

Por PINO

En tiempos de incertidumbre, las sociedades suelen reaccionar con urgencia. Frente al crimen, se despliegan operativos; frente a la violencia, se anuncian medidas; frente al escándalo, se buscan responsables. Bolivia —y particularmente Santa Cruz— no es ajena a esta lógica. Los recientes hechos de sicariato, la presencia del crimen organizado y las sombras de protección institucional han generado una comprensible reacción de alarma. Y, sin embargo, la pregunta de fondo permanece intacta: ¿estamos resolviendo el problema o simplemente conteniéndolo?

Hace siglos, se dejó una enseñanza breve pero profundamente reveladora: nadie remienda un vestido viejo con tela nueva, porque el remiendo terminará desgarrando lo anterior y el daño será mayor. No se trata de costura; se trata de entender que lo nuevo no puede sostenerse sobre estructuras debilitadas sin provocar una ruptura aún más profunda.

Hoy, esa imagen cobra una vigencia inquietante.

Cuando el crimen organizado logra penetrar espacios institucionales —cuando el dinero ilícito compra silencios, voluntades o protección— el problema deja de ser exclusivamente policial. Se convierte en un problema moral y estructural. La ley comienza a perder su fuerza, no porque no exista, sino porque deja de aplicarse con igualdad. Y allí, la inseguridad deja de ser una sensación para convertirse en una realidad cotidiana.

Frente a este escenario, la reacción inmediata es necesaria. No se puede pedir paciencia a una sociedad que sufre. Es imprescindible actuar: investigar, sancionar, reforzar controles, recuperar territorios. Ese es el “remiendo”. Y hay que decirlo con claridad: el remiendo es necesario. Permite contener el desgarro, evitar que la fractura se expanda, dar una señal de presencia del Estado.

Pero sería un error —y uno grave— confundir el remiendo con la solución.

Porque el verdadero problema no se resuelve únicamente con medidas coyunturales. Si las condiciones que permiten la corrupción y el crimen permanecen intactas, el tejido seguirá debilitándose. Cambiar nombres, endurecer discursos o multiplicar operativos no transforma, por sí solo, la estructura que hace posible la injusticia.

La historia ofrece lecciones. En los siglos XVII y XVIII, en el oriente boliviano, en Chiquitos, se intentó algo más profundo que imponer normas: formar personas. En medio de un mundo atravesado por abusos y desorden, apostaron por la educación, la cultura, la organización comunitaria y los valores. No fue un modelo perfecto, pero sí dejó una enseñanza vigente: las sociedades se transforman cuando se forma el carácter de quienes las integran.

Esa es la dimensión que no puede olvidarse.

Bolivia enfrenta hoy un desafío complejo. No solo debe combatir el delito, sino evitar que este se convierta en parte del funcionamiento aceptado de la sociedad. Y eso no se logra únicamente desde los códigos penales o los operativos policiales. Se logra, sobre todo, formando generaciones que no necesiten corromperse para avanzar, que no vean en la ilegalidad un camino legítimo, que entiendan que el éxito no puede construirse sobre la injusticia.

Educar en valores no es una consigna abstracta. Es una estrategia de país. Es sembrar una cultura donde la verdad, la responsabilidad y el bien común tengan más peso que el beneficio inmediato. Es, en definitiva, preparar el terreno para que algún día no sean necesarios los remiendos.

Pero ese día no es hoy.

Hoy, Bolivia necesita actuar con firmeza frente al crimen. Necesita límites claros, instituciones que funcionen, justicia que no negocie. Necesita, en otras palabras, remendar. Pero al mismo tiempo —y con igual urgencia— necesita mirar más allá del parche y comenzar a tejer un tejido nuevo.

Porque si solo remendamos, el desgarro volverá.

Y si solo soñamos con lo nuevo sin contener lo actual, la ruptura será mayor.

El desafío es sostener ambas cosas a la vez:
contener el presente y construir el futuro.

Ese equilibrio —difícil, exigente, pero indispensable— es el único camino para que la sociedad deje de vivir entre remiendos y pueda, finalmente, reconstruirse desde sus raíces.

Por Pino

Así decía mi madre en la década del sesenta, cuando regresaba de Buena Vista después de visitar a los parientes. Era una frase sencilla, pero cargada de sentido. En una ciudad pequeña, esas referencias lo eran todo.

El viaje terminaba en el centro. El colectivo se detenía en la esquina de “CIBO”, o en lo que más tarde sería “El Caballito”. Desde allí, si traía alguna carga, buscaba un willy. Le indicaba al chofer, con naturalidad:
—A la calle Aroma y Caballero, cerca del Tambo Cosmini.

No hacía falta más.

Al llegar, el paisaje era inconfundible. Cerca de esa dirección se extendía una zona de piezas similares, alineadas, casi idénticas, como si el tiempo se hubiera detenido allí. Eran el remanente de uno de los antiguos tambos de Santa Cruz de la Sierra.

Los tambos eran parte de la ciudad real. No de la oficial, sino de la vivida. Casas grandes transformadas en múltiples habitaciones, donde familias enteras encontraban un lugar para quedarse. Espacios compartidos, patios comunes, puertas siempre abiertas.

Allí, la vida transcurría apretada, pero cercana.

En mi vida de infancia, sobre la calle Aroma, había una casa en especial que para nosotros representaba, sin necesidad de explicaciones, lo que era “el tambo”.

Tenía una puerta grande en el centro, siempre entreabierta, como invitando a pasar. Al cruzarla, comenzaba un pasillo largo y profundo, casi como un túnel de vida, con piezas a ambos lados. En cada una vivía una familia. A veces muchas personas en un solo cuarto.

Era un mundo dentro de otro.

Íbamos allí con naturalidad. A visitar a amigos queridos, a compartir un momento, o simplemente a comprar comida casera que alguien preparaba para vender. Había movimiento constante, voces, risas, discusiones, niños corriendo. Todo sucedía en ese mismo espacio estrecho, pero lleno de vida.

Con los años entendí algo que entonces no veía.

En esas piezas, en medio de la estrechez y la falta de comodidades, crecieron personas que luego se destacarían: artistas, trabajadores públicos, hombres y mujeres que aportarían a la ciudad. El tambo no era solo precariedad. Era también origen.

Era parte de nuestra vida. No como algo excepcional, sino como algo cotidiano, aceptado, incluso querido.

Porque en medio de sus limitaciones, había cercanía. Había comunidad. Había una forma de convivir que hoy, en muchos sentidos, se ha ido perdiendo.

Con los años, aquella casa grande cambió de manos.
Nuevos dueños llegaron, y con ellos, el destino inevitable: la demolición.

El pasillo profundo desapareció. Las piezas se borraron. Las voces se apagaron.

Pero no todo se fue.

La casa de la señora Flora quedó intacta en mi memoria.
Quedó el recuerdo de sus guayabas, dulces, frescas, ofrecidas casi como un gesto de hospitalidad permanente.
Y quedaron, sobre todo, aquellas tardes en que, en una habitación que daba a la calle, se proyectaban películas de Tarzán.

Para nosotros, niños de entonces, aquello era cine. Era aventura. Era mundo.

Una sábana, una pared, una luz temblorosa… y de pronto, la selva aparecía en medio de Santa Cruz.

Hoy ya no está la casa.
Ni el tambo.
Ni aquella forma de vivir tan cercana, tan compartida.

Pero permanece algo más profundo.

Permanece la memoria de una ciudad que, con poco, supo abrir sus puertas.
Que en medio de la estrechez, generó comunidad.
Que en aquellos pasillos largos, sin proponérselo, formó vidas.

Y a veces, basta una imagen —una puerta grande, un pasillo, una guayaba en la mano, la sombra de Tarzán en una pared—
para entender que allí, en esa sencillez, también había grandeza.

De la hiperinflación al agotamiento del modelo: por qué las crisis revelan quién está listo para crecer

Por PINO

Cuando el país tocó fondo

En 1985, Bolivia no tuvo alternativa: tuvo que cambiar o colapsar.

El país salía de la gestión de Hernán Siles Zuazo en medio de una de las peores crisis económicas de su historia, marcada por la hiperinflación. La moneda había perdido valor, el Estado había perdido control y la sociedad había perdido confianza.

La respuesta llegó con Víctor Paz Estenssoro y el Decreto 21060.
Se estabilizó la economía, se redujo el rol del Estado y se abrió el país al mercado.

Pero el cambio más profundo no fue técnico:

Fue cultural. Bolivia dejó de esperar y comenzó a actuar.

Santa Cruz: preparada antes que el cambio

Cuando el país cambió, no todos avanzaron igual.

Santa Cruz ya venía construyendo su propio camino: Producción agroindustrial, Empresariado dinámico, Cultura de reinversión.

No creció por la crisis, sino porque estaba lista para el nuevo modelo.

Ese fenómeno no es exclusivo de Bolivia. En el mundo, cuando las economías cambian, crecen primero las regiones que ya tienen capacidad productiva, visión y conexión con los mercados.

Santa Cruz fue, y sigue siendo, ese caso.

Hoy: una crisis distinta

Cuarenta años después, Bolivia enfrenta otra crisis.

Bajo el liderazgo de Rodrigo Paz Pereira, no hay hiperinflación.
Pero sí hay señales profundas: Escasez de dólares, Caída de reservas, Déficit fiscal persistente, Presión sobre energía y combustibles.

No es una crisis de dinero.
Es una crisis de generación de riqueza.

El momento político: elegir el rumbo

Y en medio de esta coyuntura económica, Santa Cruz vive un momento político decisivo.

Hoy, el departamento elegirá a su gobernador.
No es una elección más.

Es la elección de un liderazgo capaz de conducir en crisis.

Este proceso se da luego de las elecciones municipales, donde ya se definieron alcaldías clave en el país.

En particular, la elección del alcalde de Santa Cruz de la Sierra marca una señal profunda:

Una ciudadanía que ya no solo pide gestión, sino un cambio ético.

Un cambio en la forma de ejercer el poder, de administrar los recursos y de entender la función pública.

¿Se repite la historia?

No exactamente.

En 1985, el problema era la hiperinflación.
Hoy, el desafío es la productividad.

Pero hay algo que no cambia:

Las crisis obligan a decidir.

Y esas decisiones no son solo económicas.
Son también políticas y éticas.

La nueva reinvención

La Bolivia de hoy no necesita repetir el pasado.
Necesita superarlo.

La nueva cultura de reinvención exige: Más productividad, Más eficiencia, Más valor agregado, Más institucionalidad, Más ética pública.

Ya no se trata solo de crecer.
Se trata de crecer bien.

Santa Cruz, otra vez en el centro

Si Bolivia avanza en esa dirección, Santa Cruz vuelve a ocupar un lugar central.

No por privilegio, sino por condiciones: Produce, Invierte, Exporta.

Pero esta vez, el desafío es mayor:

El crecimiento dependerá tanto de la capacidad económica como de la calidad del liderazgo.

Las crisis no crean el desarrollo.
Revelan quién está listo para construirlo.

En 1985, Bolivia cambió por necesidad.
Hoy puede cambiar por decisión.

Y en ese camino, Santa Cruz vuelve a mostrarnos algo esencial:

El desarrollo no nace del decreto.
Nace de una cultura.
Una cultura de reinvención.

El túbulo y el intersticio (el “tejido de sostén” que rodea a los túbulos, con capilares y células inflamatorias) son determinantes porque, en muchas enfermedades del riñón, la pérdida sostenida de función y la progresión hacia insuficiencia renal se relacionan más con el grado de daño túbulo‑intersticial que con el daño inicial del glomérulo.

1) El túbulo: donde se “ajusta” la orina y se consume mucha energía

Los túbulos:

Reabsorben agua, sodio, glucosa, aminoácidos y bicarbonato.

Secretan ácidos, potasio y fármacos/toxinas.

Trabajan con alto gasto de oxígeno; por eso son sensibles a:

– falta de riego/oxígeno (isquemia),

– toxinas y algunos fármacos,

– sobrecarga de proteínas (p. ej., en enfermedades glomerulares).

Cuando el túbulo se lesiona:

puede aparecer disfunción persistente aunque el glomérulo no esté completamente destruido,

se activan señales que atraen inflamación y favorecen cicatrización.

2) El intersticio: el “terreno” donde se decide si el daño se resuelve o cicatriza

En el intersticio están los capilares peritubulares, células inmunes y fibroblastos. Si allí ocurre daño mantenido:

se reduce el aporte de oxígeno (menos capilares) → más lesión tubular,

se instala inflamación crónica,

se activa fibrosis (cicatriz), que es en gran parte irreversible.

3) La fibrosis túbulo‑intersticial: una vía común de progresión

Distintas causas (diabetes, hipertensión, enfermedades glomerulares, infecciones, obstrucción urinaria, tóxicos) pueden converger en:

atrofia tubular (túbulos que se adelgazan y dejan de funcionar),

fibrosis intersticial (cicatriz),

pérdida de nefronas y descenso progresivo del filtrado.

Por eso, en Anatomía Patológica, el grado de fibrosis intersticial y atrofia tubular suele correlacionarse muy bien con el pronóstico a largo plazo, independientemente de la lesión inicial.

4) Relación con lo que se ve en análisis y biopsia (en general)

En analíticas, el daño túbulo‑intersticial puede reflejarse en alteraciones de concentración de orina, electrolitos o sedimento urinario, pero no hay un único marcador perfecto.

En biopsia renal, los patólogos valoran, entre otras cosas, inflamación intersticial, atrofia tubular y fibrosis, porque ayudan a estimar cronicidad y potencial de recuperación.

Si me dices si tu pregunta es por un tema de estudio o por un informe/biopsia (sin datos identificables), puedo explicarte cómo se describen típicamente estas lesiones. En cualquier caso, para decisiones clínicas concretas, es importante comentarlo con tu nefrólogo/a.

Aviso: información educativa general. No reemplaza la consulta médica. No realizo diagnósticos ni indico tratamientos.

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Por PINO

Bolivia no tiene mar.
Pero hoy, más que nunca, está navegando.

No lo hace con acero ni con bandera.
No hay astilleros en el Altiplano ni puertos en el Oriente que lo registren.
Sin embargo, en estos días, Bolivia ha enviado un barco invisible al lugar más estratégico del planeta: el estrecho de Hormuz.

Allí, entre Irán y Omán, transita cerca del 20% del petróleo mundial.
Es una franja de agua que no supera los 40 kilómetros en su punto más angosto, pero que sostiene el equilibrio energético del mundo. Cuando ese paso se tensiona —como ocurre hoy, en medio del conflicto entre Estados Unidos, Israel e Irán— no solo se alteran las rutas marítimas: se altera el precio de la energía, la estabilidad de las economías y el destino de países enteros.

También el de Bolivia.

Ese “barco boliviano” que hoy navega Hormuz está hecho de otra materia.
Está hecho de diésel importado, de gasolina subvencionada, de dólares escasos y de decisiones políticas postergadas.

Porque Bolivia, aunque produce gas, ha perdido en las últimas décadas su capacidad de autosuficiencia en combustibles líquidos. Hoy importa cerca del 90% del diésel que consume y más de la mitad de la gasolina. Esto significa que cada barril que sube en el Golfo Pérsico repercute directamente en las finanzas del Estado boliviano.

Cuando el petróleo sube, Bolivia paga.
Y paga caro.

El Estado absorbe ese incremento mediante subsidios que, si bien sostienen la estabilidad social a corto plazo, erosionan silenciosamente la economía nacional. Cada litro que no sube en el surtidor, sube en el déficit fiscal. Cada tanque lleno en la ciudad, vacía un poco más las reservas internacionales.

Ese es el verdadero viaje del barco boliviano:
sale desde los campos de cultivo de Santa Cruz, pasa por los surtidores de La Paz, atraviesa las cuentas fiscales del Estado y termina, inevitablemente, en el estrecho de Hormuz.

Pero el impacto no es solo energético.

La guerra también proyecta su sombra sobre la política exterior. Bolivia ha mantenido, en distintos momentos, vínculos con Irán. No se trata de una relación económica determinante, pero sí simbólica y estratégica en ciertos contextos.

Hoy, ese vínculo adquiere otra dimensión.

En un mundo que vuelve a dividirse en bloques, cada relación cuenta. Y cuando uno de esos actores —Irán— se encuentra en el centro de un conflicto global, las relaciones periféricas dejan de ser neutrales. Se convierten en señales. En mensajes. En posiciones.

Bolivia, sin proponérselo necesariamente, entra en ese tablero.

Las presiones internacionales aumentan. Las sanciones se endurecen. Los márgenes de maniobra se reducen. Y lo que antes era una relación lejana, hoy puede ser interpretado como un alineamiento.

El barco boliviano no solo transporta combustible.
También transporta decisiones.

Hay una paradoja que este momento revela con claridad.

Un país sin mar depende críticamente de un estrecho lejano.
Una economía interna está condicionada por tensiones externas.
Una política soberana se ve interpelada por conflictos ajenos.

Pero quizás no sea una paradoja.
Quizás sea, simplemente, la forma en que funciona el mundo hoy.

Bolivia no envió realmente un barco a Hormuz.
Fue el mundo el que trajo Hormuz a Bolivia.

Y mientras no se comprenda esa conexión —mientras no se piense estratégicamente en energía, en inserción internacional y en sostenibilidad económica— ese barco seguirá navegando, silencioso, invisible, pero cada vez más pesado.

La pregunta ya no es si estamos en el viaje.
La pregunta es si estamos al timón.

Por PINO

Una nueva forma de entender el conocimiento en el siglo XXI

Vivimos un momento histórico singular. Por primera vez, las máquinas no solo ejecutan órdenes o realizan cálculos: escriben, analizan, sugieren ideas y responden preguntas complejas. La inteligencia artificial ha dejado de ser un concepto lejano para convertirse en una herramienta cotidiana.

Pero frente a este avance, surge una pregunta inevitable:
¿Estamos empezando a pensar con las máquinas… o estamos dejando que ellas piensen por nosotros?

La diferencia no es menor.

Durante siglos, la tecnología ha ampliado nuestras capacidades físicas. El microscopio nos permitió ver lo invisible; el telescopio, explorar lo lejano; la computadora, procesar enormes cantidades de información. Hoy, la inteligencia artificial parece dar un paso más: intervenir en el ámbito del pensamiento.

Sin embargo, conviene hacer una precisión fundamental:
la inteligencia artificial no piensa en el sentido humano.

No tiene conciencia, no comprende el mundo, no posee experiencia ni criterio. Lo que hace es algo distinto, pero extraordinariamente eficaz: analiza grandes volúmenes de datos, identifica patrones y genera respuestas basadas en probabilidades.

En otras palabras, no entiende… predice.

Esta diferencia, aparentemente técnica, tiene profundas implicaciones prácticas.

Cuando una persona interactúa con un sistema de inteligencia artificial, puede recibir respuestas coherentes, bien estructuradas e incluso brillantes. Esto genera una ilusión poderosa: la sensación de estar frente a una entidad que comprende. Pero en realidad, lo que ocurre es que la máquina ha aprendido, a partir de millones de ejemplos, cuál es la respuesta más probable en ese contexto.

Y aquí aparece el punto clave.

El verdadero valor de la inteligencia artificial no está en reemplazar el pensamiento humano, sino en potenciarlo. Es una herramienta que puede acelerar procesos, ampliar perspectivas y facilitar decisiones. Pero no puede —ni debe— sustituir el criterio, la experiencia ni la responsabilidad del ser humano.

En medicina, por ejemplo, un sistema de inteligencia artificial puede detectar patrones en imágenes con una precisión notable. Pero no puede interpretar el sufrimiento de un paciente, ni asumir la responsabilidad de un diagnóstico, ni decidir en contextos de incertidumbre ética.

Eso sigue siendo profundamente humano.

Por eso, el desafío no es tecnológico, sino intelectual y ético.
No se trata de aprender a usar una herramienta, sino de aprender a pensar en un mundo donde esa herramienta existe.

El riesgo no está en que las máquinas se vuelvan inteligentes.
El riesgo está en que los seres humanos renuncien a su propia inteligencia.

En un entorno donde las respuestas están cada vez más disponibles, el valor ya no estará en memorizar información, sino en saber formular preguntas, interpretar resultados y tomar decisiones con criterio.

Pensar con inteligencia artificial no significa delegar el pensamiento.
Significa elevarlo.

Implica utilizar la tecnología como un aliado, no como un sustituto. Como un instrumento que amplifica nuestras capacidades, pero que exige, al mismo tiempo, mayor responsabilidad.

Porque al final, la inteligencia artificial no redefinirá lo que es una máquina.
Redefinirá lo que significa ser humano en la era del conocimiento.

Y en ese nuevo escenario, la pregunta ya no será qué puede hacer la tecnología por nosotros, sino algo más profundo:

¿Estamos preparados para pensar mejor?

Por PINO

En Bolivia solemos hablar de problemas. Corrupción. Burocracia. Inseguridad jurídica. Informalidad.

Los analizamos por separado. Buscamos soluciones específicas. Cambiamos normas, creamos instituciones, diseñamos reformas.

Y, sin embargo, los resultados no cambian de fondo.

¿Por qué?

Porque quizás estamos cometiendo un error de enfoque.

Bolivia no es un conjunto de problemas aislados.
Es un sistema.

Y un sistema no se define por sus partes, sino por la forma en que esas partes funcionan juntas.

En el papel, Bolivia tiene leyes, normas e instituciones.

Pero en la práctica, funciona con otro conjunto de reglas.
Reglas no escritas, pero ampliamente conocidas: “Hay que tener contacto”. “Así nomás es”. “Sin ayuda no se puede”. “Cuanto es la coima”. “Es sin factura”.

Estas frases no son simples expresiones culturales.

Son la evidencia de un sistema informal que convive —y muchas veces domina— al sistema formal.

Vivimos con dos realidades simultáneas: Un sistema formal, basado en normas. Un sistema informal, basado en relaciones.

El problema no es que ambos existan.
El problema es que el segundo suele imponerse.

Y cuando eso ocurre: La ley se vuelve relativa, la previsibilidad desaparece, la confianza se debilita.

Este sistema tiene un costo. No siempre visible. Pero profundamente real. Es el costo de la desconfianza.

Cuando no sabemos si las reglas se cumplirán: Invertimos menos, arriesgamos menos, cooperamos menos.

Y sin confianza, el desarrollo se vuelve frágil.

Dentro de Bolivia, existen espacios donde ciertas reglas funcionan mejor.

Donde el cumplimiento es más frecuente.
Donde la organización produce resultados.

Estos espacios demuestran algo fundamental: El problema no es la capacidad. Es el sistema.

Bolivia no está colapsada.

Pero tampoco está plenamente desarrollada.

Está en un punto intermedio, donde: Algunas prácticas generan crecimiento. Otras lo limitan.

Este equilibrio puede sostenerse por un tiempo.
Pero no indefinidamente.

Mientras sigamos tratando cada problema por separado, las soluciones serán parciales.

Pero si entendemos que el problema es sistémico, la respuesta cambia.

Ya no se trata solo de: más leyes, más controles, más reformas

Se trata de algo más profundo: cambiar las reglas reales del sistema

Al final, todo se reduce a una pregunta:

¿Qué reglas estamos aceptando como normales?

Porque en esas reglas —las visibles y las invisibles—
está la explicación de lo que somos… y la clave de lo que podemos llegar a ser.

Porque el glomérulo (el “filtro” del riñón) tiene una estructura bastante limitada y responde de maneras parecidas a agresiones distintas. En Anatomía Patológica se ven “patrones” repetidos porque muchas enfermedades diferentes terminan dañando las mismas piezas del filtro y el riñón tiene un repertorio relativamente corto de formas de reaccionar.

Factores principales:

Estructura común y finita del glomérulo: casi todo gira alrededor de 3 componentes:

– Endotelio (cara interna de los capilares)

– Membrana basal glomerular

– Podocitos (células que “abrazan” el capilar)

Si el daño cae sobre uno u otro, aparecen patrones típicos.

Vías de lesión compartidas: causas distintas pueden activar mecanismos similares, por ejemplo:

– Depósito de inmunocomplejos (reacciones del sistema inmune)

– Activación del complemento

– Lesión directa del podocito

– Daño hemodinámico (presión/flujo)

Aunque el “disparador” sea diferente, el resultado microscópico puede parecerse.

Respuestas celulares repetibles: el glomérulo suele responder con un conjunto limitado de “movimientos”:

– Proliferación (aumento de células)

– Engrosamiento de membranas

– Esclerosis (cicatriz)

– Inflamación y necrosis en formas más agresivas

Eso genera patrones como “mesangial proliferativo”, “membranoso”, “segmentario esclerosante”, etc.

Restricciones físicas del filtrado: como el glomérulo está diseñado para filtrar sin perder proteínas ni sangre, cuando se altera el filtro:

– aparece proteinuria (pérdida de proteínas)

– o hematuria (sangre en orina)

Esas manifestaciones clínicas también tienden a agruparse en síndromes repetidos (nefrótico/nefrítico), aunque las causas sean variadas.

El patrón no siempre equivale a una sola causa: un mismo patrón puede verse en varias enfermedades. Por eso, para llegar a la causa concreta suelen necesitarse más datos:

– clínica (edad, presión arterial, enfermedades previas)

– analítica (orina, función renal, anticuerpos, complemento)

– y a veces biopsia renal con inmunofluorescencia y microscopía electrónica, que “afinán” el diagnóstico.

Si quieres, dime en qué contexto lo estás preguntando (por estudio general, por una biopsia renal, por análisis de orina) y te explico cómo se conectan los patrones con las pruebas habituales, sin interpretar resultados personales. Para decisiones clínicas concretas, consulta siempre con tu nefrólogo/equipo de salud.

Aviso: información educativa general. No reemplaza la consulta médica. No realizo diagnósticos ni indico tratamientos.

https://code-structure-ronypcolanzi.replit.app/?

(PUEDEN CONSULTAR EN ESTA PÁGINA WEB SOBRE LABORATORIO Y ANATOMÍA PATOLÓGICA)